Les Profanateurs de Temples

 À la périphérie de la cité de Uruk, existe un vaste réseau archéologique datant de plusieurs millénaires. Ce qui attire, de ce fait, une bande de maraudeurs affamée par l’appât du gain ; et c’est par l’attrait de ces nombreux joyaux demeurant au sein d’une ziggourat dédiée à un illustre maître du génie civil, que les gredins Muš et Dudu arpentèrent les sombres couloirs jusqu’à la pièce du défunt architecte.

Il va sans dire, que la profanation des lieux ne se passa pas comme les marauds l’auraient souhaitée.

Extrait :

Il expulsait d’une section du tertre des poignées de sable sous ses gambilles, largement écartées sur le sol mouvant et instable de la steppe. Des particules de sable s’envolaient sous le vent diffus de fin de matinée, formant des volutes de poussière se mouvant comme des démons à l’assaut de ces terres arides, sur la vaste étendue du désert. La mine recouverte d’une pellicule de sable fin, la sueur ruisselait abondamment sur son front, dévalant ses tempes en créant de fines ridules d’eau sur sa face hâlée de fin larron. Il ressemblait à ces créatures d’argile, animées de vie par le souffle des démiurges afin de les divertir, tant l’immuabilité du Temps leur était pesante. Muš fit une pause, le visage partiellement caché sous l’ombre bleutée de son chapeau feutré, dont les lambeaux du tissu s’effilochaient au fil du temps ; sa poitrine étriquée – dont on apercevait le relief des côtes saillir sur une peau brûlée par un soleil implacable –, se soulevait sous une respiration rapide et saccadée, tant l’activité physique l’éprouvait – il haletait comme un bœuf sous la lourde charge de son joug.

Le corps fourbu par la chaleur et la dureté de son gagne-pain, Muš redressa son échine, accompagnée d’une pointe de douleur fusant jusqu’au bas de ses reins. Sous le halo irradiant du disque solaire, il apercevait dans un contre-jour saisissant son associé extraire des tonnes de roches et de sable et les rejeter plus loin, sur la bordure ondulante de la petite éminence terreuse, affleurant de quelques mètres le drapé déjà cuisant du désert. Sa silhouette rebondie occultait partiellement l’éclat intense du Soleil, son crâne rasé luisait comme une immense courge rouge sous l’assaut de la canicule, déjà bien précoce pour la saison. Il épongea la sueur d’un revers de main et s’adressa à son acolyte sur un ton déplaisant, tant ils avaient coutume de s’adresser la parole de façon virulente, peut-être afin d’occulter leur désarroi face à la dureté de ce monde.

« Hé, Dudu ! Pauvre abruti, tu vas nous mettre dans le pétrin si tu continues à creuser au-dessus du monticule ! Viens plutôt jusqu’ici, la terre est meuble, et je sens que nous ne sommes pas loin de tomber sur l’entrée d’une galerie…, fit-il d’une voix éraillée par la fatigue. » 

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