La première nuit, ce fut le silence qui la réveilla.
Pas un silence ordinaire.
Un silence épais, comme si la maison retenait son souffle.
D’Arc Wattripont se dressait à l’écart du village, trop grande pour une seule famille, trop ancienne pour être rassurante. Les habitants disaient simplement la maison, comme si la nommer davantage aurait attiré son attention.
Élise y emménagea un soir de pluie, avec deux valises et une fatigue qu’elle n’expliquait plus. Elle cherchait un lieu où disparaître un moment. La maison semblait parfaite pour ça.
Les murs étaient épais, les planchers grinçaient doucement, comme des avertissements polis. Rien de menaçant. Rien d’étrange. Du moins, en apparence.
C’est vers trois heures du matin que le premier bruit se produisit.
Un choc sec.
Puis un autre.
Élise ouvrit les yeux. Le cœur battant, elle tendit l’oreille. Le bruit venait du salon. Quelque chose… tombait. Puis se relevait. Puis retombait encore.
Elle se leva, pieds nus sur le sol froid. En descendant l’escalier, elle remarqua que les murs vibraient très légèrement. Pas assez pour être un tremblement de terre. Plutôt… comme une respiration.
Dans le salon, une chaise oscillait.
Personne ne la touchait.
La chaise bascula soudainement et s’écrasa sur le sol. Les cadres accrochés aux murs se mirent à trembler, puis l’un d’eux se décrocha et tomba, la vitre intacte.
Élise recula. Elle voulut crier, mais aucun son ne sortit.
Alors, tout s’arrêta.
La chaise se redressa lentement, seule.
Le cadre remonta contre le mur et se raccrocha avec un léger clic.
Le silence revint. Mais ce n’était plus le même.
Dans l’air flottait une présence. Pas hostile. Pas bienveillante non plus. Quelque chose de retenu. De frustré. Comme une émotion sans corps.
Élise comprit, sans savoir pourquoi, que ce n’était pas une maison hantée par un mort.
C’était une maison hantée par une colère.
Et qu’elle venait, sans le vouloir, d’entrer dans son territoire.
Ce texte est un travail de fiction et d’écriture personnelle.