Il y a des feux que personne n'éteint. En ce moment même, pendant que tu lis ces mots, quelqu'un court. Pas pour le plaisir, pas vers quelque chose — mais loin. Loin d'une maison qui n'est plus qu'une odeur de cendres et de souvenirs calcinés. Loin ...

Sa ki ka di sèlman an kréyòl C’est ma grand-mère qui m’a élevé parce que ma mère n’a pas su rester. On ne l’a jamais dit comme ça. Personne n’a prononcé le mot laisser tomber. On disait seulement : — Elle est partie. — Elle avait ses raisons. Puis o...

Elle n'aurait pas dû s'arrêter. C'était un mardi comme les autres. Sara marchait vite, tête baissée, les mains enfoncées dans les poches de son manteau. Le parc Beaumont était le chemin le plus court entre son appartement et son bureau. Rien de plus...

Bretagne — Novembre 2024 La maison sentait l'humidité et le temps. Sarah Lemaire posa sa mallette d'architecte sur le plancher craquant du couloir d'entrée et regarda autour d'elle. Vieux murs de pierre grise. Poutres noircies par des décennies de f...

Dans les campagnes de la Guadeloupe, là où les routes deviennent étroites et où les arbres se penchent comme pour écouter, il existe une histoire que les anciens racontent encore à voix basse. Une histoire que l’on ne dit pas en riant. Une histoire ...

Il y a quelque chose d’étrange quand on écrit. On dépose des mots, souvent dans le silence. On espère, sans vraiment le dire, que quelqu’un les lira… mais sans jamais savoir ce qu’ils deviendront une fois posés. Et puis parfois, il se passe quelque ...

Il y a quelque chose qui m’inquiète. Pas seulement le bruit du monde… pas seulement les guerres, les tensions, les fractures. Mais le silence entre nous. On continue à avancer. À remplir nos journées. À répondre, à produire, à survivre au rythme qu’...

Il y a des auteurs que l’on lit. Et puis il y a ceux que l’on ressent. Stefan Zweig fait partie de ceux-là. Je ne sais pas toi… mais moi, il y a quelque chose qui me trouble dans ses textes. Pas quelque chose de bruyant, non. Au contraire. C’est dis...

La librairie de Marguerite Fontaine n'avait pas de site internet. Pas de compte sur les réseaux sociaux. Pas de système de caisse électronique. Juste une vieille caisse en bois derrière le comptoir, un carnet où elle notait les ventes à la main, et ...

Le facteur ne passait presque plus. Dans ce quartier tranquille où les gens recevaient surtout des factures par courriel et des publicités qu’ils jetaient sans les lire, le bruit du clapet de la boîte aux lettres avait quelque chose d’ancien, presqu...

Entre fraîcheur et silence, son corps hésite encore à quitter ce qui l’a enveloppée. L’air la touche à peine, comme s’il n’osait pas troubler cet instant. Le temps semble suspendu, retenu quelque part entre deux respirations. Et sur sa peau demeure ...

Ah… Anne Hébert. Cette femme… Née le 1er août 1916, dans une maison de campagne louée pour l’été, à Sainte-Catherine-de-Fossambault, non loin de Québec… peut-être que tout commence déjà là. Dans cet entre-deux. Ni tout à fait la ville. Ni tout à fai...

Il y a des jours où je me demande ce que je suis en train de faire, au fond. Est-ce que je construis vraiment quelque chose… ou est-ce que je m’accroche à une idée qui ne tient que parce que j’y crois trop fort ? Je me regarde parfois… de l’extérieu...

Il y a des moments où le silence parle plus fort que les mots… J’ai voulu créer un espace, un instant pour respirer. Ce premier podcast est maintenant disponible. Écouter ici : https://substack.com/home/post/p-191510773  Merci d’être là, dans ce ca...

Il y a très longtemps, bien avant que les routes ne traversent les collines et que les villes ne s’élèvent au bord des rivières, l’Irlande était une terre de brume, de forêts profondes et de lacs silencieux. C’était une époque où les hommes croyaient...