Il arrive qu’un enfant dise quelque chose qui fait sourire ses parents. Une histoire inventée. Un ami imaginaire. Une phrase étrange sortie de nulle part. Mais parfois, les paroles deviennent plus précises. L’enfant affirme avoir habité ailleurs. Il...

L’histoire du papier, de la Chine ancienne jusqu’à nos mains Il fut un temps où écrire était une affaire de patience, de force et parfois même de richesse. Les hommes avaient déjà compris depuis longtemps que la parole possédait un terrible défaut :...

Au bord d’une rivière que les hommes avaient presque oubliée se dressait un chêne immense. Personne ne savait exactement depuis combien de temps il était là. Les anciens du village racontaient que leurs grands-pères jouaient déjà sous ses branches l...

L'enfant qui refusait de baisser les yeux Il existe des vies qui semblent écrites d'avance. Des vies où la pauvreté, les préjugés et les injustices dessinent un chemin dont il paraît impossible de s'échapper. Puis il y a celles qui décident de prend...

C'était un Mardi gras, dans une paroisse le long du fleuve, à une époque où les filles de seize ans ne choisissaient pas encore leur mari — elles espéraient seulement qu'on les choisisse bien. Rose Latulipe était la plus belle fille du ran...

Il existe des lieux qui semblent avoir renoncé au monde — où le temps ne s'écoule plus tout à fait comme ailleurs, où les saisons déposent lentement leurs empreintes sans que personne ne vienne les effacer. Ce phare est de ceux-là. À première vue, o...

Il faisait un froid à fendre les pierres, ce soir-là, le dernier de l'année. La neige tombait sans bruit sur le petit pont de bois, à l'entrée du village, et Mira s'y était assise, les genoux ramenés contre elle, pour attendre. Les autres enfants du...

La maison dort encore. Dehors, la nuit hésite à quitter le ciel. Les lampadaires éclairent des rues désertes où rien ne semble pressé de commencer. Les arbres demeurent immobiles, comme s'ils retenaient eux aussi leur souffle avant l'arriv...

Il y avait quarante-sept ans qu'il courait. Pas sur des routes. Pas dans des gymnases. Dans sa propre vie — cette course invisible et épuisante que personne ne voit de l'extérieur parce qu'elle ne fait pas de bruit, parce qu'elle ressemble à du trav...

Elle s'appelait Amara. Et ce matin-là, quelque chose en elle savait. Pas avec la tête — avec la peau. Avec cette partie d'elle-même qui vivait plus bas que les pensées, plus profond que les mots, dans ce lieu du corps où les sensations arrivent avan...

Il y a quelque chose qui fatigue profondément les êtres aujourd’hui. On le ressent dans les regards. Dans les conversations trop rapides. Dans cette manière que les gens ont parfois de répondre sans écouter vraiment. Comme si le monde entier avançai...

Il y a quelque chose dans les escarpins que certains hommes ne savent pas expliquer. Pas le cuir. Pas la forme. Pas même la hauteur du talon — ce n'est pas une question de centimètres. C'est quelque chose de plus subtil, de plus insaisissable, quelq...

Il y a des choses qu'un homme tient différemment selon ce qu'elles représentent pour lui. Une bouteille de whisky — une vraie, pas celle qu'on attrape distraitement sur une étagère un vendredi soir sans vraiment la regarder — une vrai...

Je suis né d'une graine. C'est toujours comme ça que ça commence — même pour moi. Même pour le plus vieux baobab de la savane africaine. Une graine minuscule, dure comme de la pierre, enfouie dans la pulpe blanche et acidulée de mon fruit. Quelqu'un...